Assise à la table d'un petit bar peu fréquenté en ce début d'après midi, elle relit « Le Petit Prince », qu'elle connait sur le bout des doigts. Elle balaye la foule de ses yeux clairs, cherchant un artiste, un bohème, un signe du Destin ou une éclipse solaire, peut être.

Elle pense à sa mère, qu'elle a vu en rêve, la nuit dernière. Elle pense à un mouton, dans un boite. A un dessin à l'encre de Chine sur un parchemin. Son regard qui fixe le ciel nuageux est pareil à celui d'un chiot égaré face à une étendu d'eau : craintif et curieux, fasciné mais prudent.

La serveuse passe à côté d'elle, et elle la suit des yeux, laissant ses cheveux caresser la table alors qu'elle incline la tête. Puis son esprit divague, navigue de visages en visages, jusqu'à s'arrêter sur une âme désespérément seul, puis une seconde, tout en se disant que ces deux-là, ensemble, ne seraient plus si seuls.

Elle sirote son café d'un air distrait, pinçant son livre entre deux doigts. Elle est étourdie par le soleil, le bruit des gens, des voitures, dehors. Elle soulève sa main, et ouvre sa paume d'un geste mystique, idiot ou mystérieux, elle ne sait pas. Elle attend, patiemment , de pouvoir attraper le Destin. Puis, dans le creux de sa main, elle aperçois un homme, assit à une table qui semble vibrer sous le poids de ses pensées vagabondes. Il est beau, et cajole du coin de l'œil un sentiment qu'elle ne comprend pas. Un je-ne-sais-quoi de rebelle, de crépusculaire, de déjanté-intello lui collait à la peau.

Sa paume se ferme, et l'image disparaît. Elle souffle, de frustration, avant d'abaisser son bras. Une fois son champ de vision rétabli, elle le voit de nouveau, et son bonheur lui arrache un rire. Elle le détaille, et se dit qu'elle pourrait en tomber amoureuse, comme ça, de cet inconnu assit à la table d'un bar.

Elle aime l'amour, et se sentir amoureuse, mais n'aimer pas être aimé. Elle aime les amours passionnels et violents des bouquins, laissant une vague aigreur dans la voix et de la mélancolie dans le regard. Elle rêve de cette tristesse propre aux anciens amants éperdus, mais ne parvient jamais a atteindre cet état.
La pauvre enfant ne comprend pas, ne sait pas, que pour mourir d'amour, il faut aimer, avant tout. Qu'il faut trembler, pleurer. Se déchirer pour mieux se reconstruire après. Qu'il faut aimer, vraiment, chose qu'elle n'a jamais fait avant.

Elle se lève de sa démarche dansante, et dans un sourire – ce même sourire qui ne la quitte jamais – elle s'assit en face de lui : « Toi ! » Elle secoue la tête, sourit de nouveau. « C'est malin, j'ai perdu ce que je voulais dire. Il va pleuvoir, c'est dommage. Je voulais du soleil. » Elle passe sa main dans ses cheveux, surprise de les sentir secs sous ses doigts. Ne l'ont-ils donc pas sentis venir, cette pluie ?

Agitant la main vers une serveuse, elle mordille sa lèvre : « Tu veux un autre café ? Je vais m'en prendre un autre, moi. »

Andrew, ne fait pas ça, tu sais bien que tu as besoin de lui pour continuer à vivre.
Ne t'énerve pas, tu n'as pas le droit.
Je t'en supplie, ne jette pas ce livre, garde le avec toi.
Serre tes doigts plus fort dessus. Toujours plus fort.
Si tu peux serrer jusqu'à t'en faire mal, fais le.

Il bouge un peu, pose ses mains sur la table, et soudain, Lexie apeur. Quelque chose de sombre, d'immense et de profondément irrationnel monte en elle et elle se surprend à gouter du bout de la langue ce sentiment nouveau et inopiné.

« Un café ? Oui, bien sûr. » Elle hoche la tête, frappant pensivement la table au rythme des pulsations de son cœur effrayé qui résonnent sourdement dans ses oreilles.

« Tu sais, le café est vraiment mauvais, ici. » Heureusement, pense-t-elle. S'il avait été bon, elle ne l'aurait probablement pas bu. Parce qu'alors, elle l'aurait fait sans vraiment le sentir, sans vraiment y penser ; et quel intérêt cela aurait-il eut, si elle avait pu le boire sans y penser ?
Elle agite la main vers la serveuse qui passe à proximité, frotte son œil de sa main gauche tout en demanda deux nouveaux cafés.
Le mauvais café l'aidera peut être, à ne plus avoir peur.

A sa connaissance, elle n'avait jamais eut peur de rien d'autre que des papillons de nuit, bien que cette peur était d'une toute autre teneur. Ils étaient affreux, agités et semblaient sans cesse l'espionner. Elle se retrouvait pétrifiée, tétanisée, sanglotante et effrayée. Et à chaque fois, elle hurlait, pleurait, tirait ses cheveux et finissait par se sentir consumée, consumé par l'horreur. Elle repensait à cette chambre noir de son enfance, à l'agonie et aux hurlement de la télévision, aux drames, aux ouragans, aux séismes mais surtout, à cette si jolie poupée, qu'elle avait tué.
Les papillons de nuits la renvoyait sans cesse à cette peur inconsciente, vicieuse, qu'elle avait d'elle même, sans savoir que tout le monde s'était, un jour, retrouvé face à son propre papillon de nuit.

« Quand j'étais enfant, j'avais une boite à musique avec cette petite ballerine en bois, enfermé à l'intérieur de l'écrin. Je m'amusais à fermer la boite, ô juste un peu, puis à la rouvrir, encore et encore, dans l'espoir de pouvoir la piéger. Et jamais, elle n'a arrêté de tourner. C'était comme si elle se sentait observé, comme si elle me voyait, qu'elle savait que je la regardais. C'était un peu triste, un peu idiot, mais vraiment merveilleux de la voir tourner continuellement. Et un jour, je l'ai arraché de son socle et elle n'a plus jamais tourné. » Elle pince sa langue entre ses dents, nostalgique. Elle repense à cette boite, à cette petite poupée qu'elle garde encore aujourd'hui, caché sous son oreiller, comme pour se punir de ce qu'elle avait fait. Elle repense à cette petite poupée, qui ne tournerait plus jamais, désormais.

« J'ai été tellement triste ce jour là, que j'ai pleuré trois fois. Alors je suis allé à la gendarmerie du village, et je leur est expliqué comment je l'avais tué, comment je l'avais arraché à son monde, juste pour voir, juste parce qu'elle était parfaite et que je voulais la voir ne pas tourner, juste une fois. Mais ils ont refusé de me mettre en prison pour un morceau de bois. » Elle battit des paupières très fort, pour chasser le flou de son regard. Elle l'avait tué, cette petite poupée, elle en était persuadée. Elle avait brisé la grasse qu'elle incarnait, la pureté et l'espérance dont elle était l'emblème.
Tuer une icône est encore bien pire que de tuer un être de chair. Une âme peut survivre sans corps, un idéal ne peut rien sans totem pour se répandre dans les airs.

« J'ai un petit démon à l'intérieur de moi depuis, tu vois ? » Elle se pencha un peu vers lui, comme si elle espérait qu'il puisse le percevoir dans le fond de son regard. « Un peu comme toi et cette ombre accroché à l'intérieur de toi. C'est étrange. C'est pour ça que j'ai peur de toi, je crois. » L'avouer à voix haute calma un peu le tambourinement de son cœur.
Elle lâche un petit rire dénué de joie, qui sonne à ces oreilles comme un hurlement de terreur. Quelque chose de bref, blanc et sec comme l'os.

« As-tu déjà tué une poupée de bois ? C'est le pire crime qui soit, parce qu'il ne laisse pas de sang sur les doigts. »

« Tu sais, le café est vraiment mauvais, ici. »

Arrête Andy, personne ne va te tuer.

Les gens ne sont pas fous parce qu'ils brisent une poupée.
Toutes les petites filles l'ont déjà fait.

« J'ai été tellement triste ce jour là, que j'ai pleuré trois fois. Alors je suis allé à la gendarmerie du village, et je leur est expliqué comment je l'avais tué, comment je l'avais arraché à son monde, juste pour voir, juste parce qu'elle était parfaite et que je voulais la voir ne pas tourner, juste une fois. Mais ils ont refusé de me mettre en prison pour un morceau de bois. »

- J'ai fais bien pire que ça. je finis par lui dire en lui tendant le livre qui semble encré dans ma main. J'ai crée la perfection, et m'en suis débarrassé, comme si elle n'avait jamais existée. je lâche un soupir presque trop mesquin pour venir de moi. J'ai tué, stoppé, neutralisé, celle que j'aurai pu aimer plus longtemps que jamais. J'ai tué une poupée de papier.